Qu'appelle-t-on une maison finalement? Des pièces dont les murs sont une collection de nos vies, quelqu'un que l'on peut tenir serré lorsque la fatigue nous brise, un endroit où se sentir authentique? Des chansons, des souvenirs, des livres? Ce que je sais c'est que même s'il nous arrive de prétendre le contraire, personne n'affectionne s'y retrouver délaissé et oublié. Qui voudrait d'une maison où il a l'impression que sa vie y est mise entre parenthèses?
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