Un mystère qui n'était peut-être qu'un silence : elle était si sensible, qu'elle n'avait pas le temps de penser, elle absorbait tout par les pores, trempée de musique, d'amour, de désespoir, d'euphorie, comme on est trempé par la pluie, mais tout cela contenu. L'ignorance intrépide du monde, et à tout instant des ondes de ravissement, de surprise, passant sur le visage et réprimés avec pudeur. Transparente et fragile comme le verre. Coupante aussi.
Tout a commencé par le mot imagination. Combien de fois n'ai-je pas entendu affirmer "cette petite déborde d'imagination"? Le temps a filé, et je déborde toujours autant. Je suis un enchevêtrement d'émotions, voilà.